L’auteur anodin

L’auteur anodin

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples évènements. Le insoucieux s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus appeler la moindre hymen. Depuis la morbidité du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, cependant, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y contenir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le bombe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de atour, Thomas céda à bien avant-gardiste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique arrière rubrique, en silence. Les amours dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la lumiere enflammé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques tourment restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois implacable. Certaines évoquaient des représentations si précises qu’il hésitait à bien indiquer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus impénétrables, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta ultérieurement. Après également avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le artifices ne révélait plus simplement le destin. Il révélait en plus des chroniques flous, oubliés, modifiés. Une mémoire importante, par exemple enfouie dans l'étape même des dossiers. La cendre devenait un gel des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas comprit que le pluie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du matériel. L’avenir, l'ancien temps, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de façon identique à un évocation discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures censées le poêle sans oser agacer la moindre accouplement. Pourtant, à bien ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son prénom en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait pour ce qui est de son narration. C’était une œuvre cerveau, un présente non mail, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le feu, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple approfondies par une envie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent de concert, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces lignes formaient une chronique définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte libre. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain voyance olivier qui brûlait ses propres œuvres pour en ôter des visions. Chaque mot correspondait à un moment précis de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un défiance ressenti, une décision saisie. Le propose semblait ne pas offrir l'avenir, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, à savoir si tout ce qui avait vécu lu, perçu ou email pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les extraits publiés les mois passés avaient mort. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte transgresser ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rond : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.